No se me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de sorportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono,
bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase,
tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos?
¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo
y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,
volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando,
de algún paseo por los alrededores!
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.
"¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos,
ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia
que nos aproximaba al paraíso;
durante horas enteras nos anidábamos en una nube,
como dos ángeles, y de repente,
en tirabuzón, en hoja muerta,
el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera...,
aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas!
¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...
la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?
¿Verdad que no hay diferencia sustancial
entre vivir con una vaca o con una mujer
que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender
la seducción de una mujer pedestre,
y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar
que pueda hacerse el amor más que volando.

Oliverio Girondo.

El tiempo del miedo

Miedo de la mujer a la violencia del hombre y miedo del hombre a la mujer sin miedo.

Miedo a los ladrones, miedo a la policía.
Miedo a la puerta sin cerradura, al tiempo sin relojes, al niño sin televisión, miedo a la noche sin pastillas para dormir y miedo al día sin pastillas para despertar.
Miedo a la multitud, miedo a la soledad, miedo a lo que fue y a lo que puede ser, miedo de morir, miedo de vivir…

...el miedo al silencio aturde las calles.

(Eduardo Galeano)

Miro alrededor,
heridas que vienen, sospechas que van
y aquí estoy
pensando en el alma que piensa
y por pensar no es alma,
desarma y sangra...




(Serú Giran)

Libertango para guitarra (por Alberto Morelli)

Sencillos deseos

Hoy quisiera tus dedos escribiéndome historias en el pelo    
y quisiera besos en la espalda    
acurrucos    
que me dijeras las más grandes verdades    
o las más grandes mentiras    
que me dijeras por ejemplo    
que soy la mujer más linda del mundo    
que me querés mucho    
cosas así    
tan sencillas    
tan repetidas,    
que me delinearas el rostro    
y me quedaras viendo a los ojos    
como si tu vida entera dependiera de que los míos sonrieran    
alborotando todas las gaviotas en la espuma.    
Cosas quiero como que andes mi cuerpo    
camino arbolado y oloroso,    
que seas la primera lluvia del invierno    
dejándote caer despacio    
y luego en aguacero.    
Cosas quiero como una gran ola de ternura    
deshaciéndome    
un ruido de caracol    
un cardumen de peces en la boca    
algo de eso    
frágil y desnudo    
como una flor a punto de entregarse a la primera luz de la 
mañana    
o simplemente una semilla, un árbol    
un poco de hierba    
una caricia que me haga olvidar    
el paso del tiempo    
la guerra    
los peligros de la muerte.

Gioconda Belli.

Los tres cuentos más cortos

El dinosaurio

Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí.

(Augusto Monterroso)


El emigrante

-¿Olvida usted algo?
- Ojalá.

(Luis Felipe G. Lomelí)


Sola y su alma

Una mujer está sentada sola en una casa. Sabe que no hay nadie más en el mundo: todos los otros seres han muerto. Golpean a la puerta.

(Thomas Bailey Aldrich)

Solo quiero darte cosas simples... y un maravilloso amanecer