creo que no creo en el destino.
si creyese en él tendría que asumir que se la ensaña conmigo (dos más dos cuatro)
o que toda esta mala racha está sentando las bases para un futuro acontecimiento favorable.

dado esto,

opción A: mantener la actitud masoquista por tiempo indefinido, y seguir sumando tickets para la bici.
opción B: asumir no hay ningún ser sobrenatural esperándome en el mostrador de los canjes... así que a la mierda con ser Rapunzel en el castillo, montar al dragón e ir a tomar ginebra al bar más cercano (y cuando los príncipes lleguen con la bici a recoger mis tickets y, con suerte, a recogerme, que se curtan... digo, entre ellos)

yovos, una obsesión con lo andrógino y el sueño esclarecedor...

volviste a mi en materia onírica, y tenías los brazos abiertos.

hablabas con palabras que me pertenecen, 

que te pertenecen por ya habértelas entregado

pero ahora sonaban en tus labios

te acostabas a mi lado, te fundías en mi cuerpo, te amoldabas a mi posición

era casi como estar conmigo misma
una mejor versión de mí misma...

(cuando desperté solo tenía pensamientos amorosos hacia vos,

porque también solo tenía pensamientos amorosos hacia mí.)

Tengo dos amores
no poseo ninguno de los dos,
los dos me poseen

that's so unfaire...

the pleasure of a symmetric view (o de como la felicidad es una sensación estética)

ellos son lindos juntos 
y yo 
soy linda sola

mi presencia mancha el cuadro viril 
tan sensible, tan frágil, tan menstruada

"El hierro decía al imán: te odio más que nada, porque atraes sin ser bastante fuerte para sujetar"

(Así habló Zaratustra)

mi amor tiene la forma de una estructura transportable.
mi dolor, también.

Para Cris...

IV

Creo que no te quiero,
que solamente quiero la imposibilidad
tan obvia de quererte
como la mano izquierda
enamorada de ese guante
que vive en la derecha.

"A quien retorna en busca de su antiguo buscar
la noche se le cierra como agua sobre una piedra
como aire sobre un pájaro
como se cierran dos cuerpos al amarse". A.P.

I'm back...

Otrora la primavera era benévola conmigo...

hace frío y me tiembla el alma
y él me acuchilla y me pide perdón.

No.
no me pidas perdón, nunca.
ni un rastro de sangre
la herida se ríe de mí
matame,
pero no me pidas perdón.

"Esta ternura y estas manos libres,

¿a quién darlas bajo el viento? Tanto arroz

para la zorra, y en medio del llamado

la ansiedad de esa puerta abierta para nadie..."

no idea what i'm talking about

El tenía un as bajo la manga, cómo no lo supuse. 

El se compenetra, se aburre y se va con otra.

(El, en cambio, nunca se entrega)

¿Envidia? Sí. ¿Sana? Nunca.

¿Cómo puede ser sano algo que me hace tan mal?

"Una sospecha de paraíso recobrable: No puede ser que estemos aquí 

para no poder ser."

Rayuela.

Poema - J.C.

Te amo por ceja, por cabello, te debato en corredores

blanquísimos donde se juegan las fuentes de la luz,
te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz,
voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago
y cintas que dormían en la lluvia.
No quiero que tengas una forma, que seas
precisamente lo que viene detrás de tu mano,
porque el agua, considera el agua, y los leones
cuando se disuelven en el azúcar de la fábula,
y los gestos, esa arquitectura de la nada,
encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.
Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo,
pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco
con ese pelo lacio, esa sonrisa.
Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino
es también la luna y el espejo,
busco esa línea que hace temblar a un hombre
en una galería de museo.
Además te quiero, y hace tiempo y frío.

quién soy

Soy Elisewin, soy Sabina, soy… y hasta ahí llega mi caudal de personajes. “Soy la mujer que piensa”. Soy la que cuenta los días, las horas, los mensajes, las palabras. Soy la que no sale, se queda en casa para acomodar las ideas. Soy la que prefiere el término amante. La que siente claustrofobia, misofobia, nictofobia, agorafobia. Soy la que humilla o se deja humillar, sin término medio. Soy la mala de mi película: calculadora, envidiosa, egoísta y también la pobre virgen que espera a su príncipe azul hasta que deja de creer en él y entonces… se suicida. Soy Penélope, la que espera a quien ya no existe. Soy la que miente y también la que no sabe esconder. Soy transparente. Soy luz y sombra. Soy mi peor enemiga y mi amante perfecta. La que se empalaga con el espejo, la que quiere coger con una mujer imaginando que es ella. La que no lo hace. Soy la que nunca va a admitir que no la pasa bien con los hombres, que la pasa mejor imaginando. Que sus mejores orgasmos son con un vibrador, el agua de un bidet, ni siquiera con sus propias manos, ni con las de él o él o él. Si con la boca de él, pero ese él no importaba mucho. Soy la que trata y lo logra y siente miedo. Soy rara, complicada, soy básica. Soy la nena de mamá y de papá. Soy la que le muestra las tetas al público y le da vergüenza salir a la calle con escote. Soy la que enuncia el verbo amar y piensa con tristeza no haberlo conocido nunca. La que ama pronunciar ese verbo. Soy la que ama hablar y no lo hace. La que calla y otorga, esa soy. O la que habla y luego, es esclava de sus palabras. Soy la que trata y tiene miedo de poder y no puede. La que no prueba por miedo a que le guste. Soy la que contiene el placer. La mujer plena de fantasías sin cumplir porque aun no las descubrió. Soy la que esquiva enamorarse, porque distrae y no lleva nunca a buen puerto. Soy la que extraña estar enamorada, y busca al mismo hombre año tras año tratando de hacerlo encajar en su dulce recuerdo de juventud. Soy la que perdió su juventud incluso antes de comenzar a transitarla, la vieja joven, la sabia que mira desde afuera, la que bruto no juega ni se ensucia en el barro. Soy de cristal, me rompo. Soy de porcelana. Soy efímera, soy pluma. Soy la que siempre pesó menos de lo que debía. La que sueña con desaparecer y sin embargo se dedica a dejar que mucha gente la contemple hacer cosas en un escenario. Soy la que sueña sin dormir. La que se despierta creyendo que fue verdad. La que inventa problemas y cree en ellos y son. Soy la obsesiva, la compulsiva. La que todo el tiempo debe ser interrogada acerca de lo que está pensando. La que da temor por el misterio de sus pensamientos. Soy la que aterra. También la que da ternura. ¿Soy siniestra? “Soy lo que soy”, “que me quieran como soy”, que “ser no es estar” entonces yo puedo dejar de estar sin dejar de ser… yo. Soy el mundo que se termina en mí y el mundo al que no llego a ingresar. Soy la que paga la entrada, el peaje. La que se prostituye por cariño, por una sonrisa, por sentirse parte… y la que no quiere ser parte ni aunque fuera gratis. La que no va a los cumpleaños, la que hace tiempo dejó de cumplir años. La que parece más chica de lo que es y es tratada como si lo fuera. La que gusta de ser tratada así porque otra forma no conoce. Soy la que no conoce, conociendo aun más que el común de la gente. La que huye al común de la gente. La que se siente más, la que es nada. La que se siente nada y es más. Soy la que no esperaba vivir tanto, pero acá está y no quiere irse para ver qué más hay… de todos modos siempre hay tiempo para tirar la toalla. Soy lo que puedo, lo que me animo, lo que me dejan… ¿lo que quiero ser? Soy todo esto y a la vez no, mañana quizás sea otra, incluso siendo la misma.

Retomando el subject

Aclaremos los tantos:
El amor no puede ser sed, porque es sustancia. Es decir, primero se materializa el amor, y luego el o los cuerpos destinatarios.
No es el cuerpo quien busca el amor en otro cuerpo, es el amor que surge de uno el que encuentra otro cuerpo y se entrega.

Este es mi confuso parámetro de sanidad mental a partir de hoy, lo comparto con quien quiera apropiárselo.

Pero a ti quiero mirarte hasta que tu rostro se aleje de mi miedo 

como un pájaro del borde filoso de la noche.

Date a volar - Alfonsina Storni

Anda, date a volar, hazte una abeja,
en el jardín florecen amapolas,
y el néctar fino colma las corolas;
mañana el alma tuya estará vieja.

Anda, date a volar, hazte paloma,
recorre el bosque y picotea granos,
come migajas en distintas manos
la pulpa muerde de fragante poma.

Anda, date a volar, sé golondrina,
busca la playa de los soles de oro,
gusta la primavera y su tesoro,
la primavera es única y divina.

Mueres de sed: no he de oprimirte tanto,
anda, camina por el mundo, sabe;
dispuesta sobre el mar está tu nave;
date a bogar hacia el mejor encanto.

Corre, camina más, es poco aquello,
aún quedan cosas que tu mano anhela,
corre, camina, gira, sube y vuela:
gústalo todo porque todo es bello.

Echa a volar, mi amor no te detiene,
¡cómo te entiendo, Bien, cómo te entiendo!
llore mi vida, el corazón se apene,
date a volar, Amor, yo te comprendo.

Callada el alma, el corazón partido,
suelto tus alas, ve... pero te espero.
¿Cómo traerás el corazón, viajero?
tendré piedad de un corazón vencido.

Para que tanta sed bebiendo cures
hay numerosas sendas para ti
pero se hace la noche; no te apures
todas traen a mí...

"Los conquistadores de cualquier color proceden siempre así: crean la dificultad, se cierran el camino de salida, y entonces no le queda otro recurso que triunfar o romperse la cabeza. Y como un hombre antes de romperse la cabeza, piensa muchas veces, opta por lo más fácil, es decir, por triunfar..."

Roberto Arlt.

full moon

La luna llena de la vida real es una reverenda mierda
La Luna llena que me invento en mi cabeza tiene un poder sexual atrapante.

La poesía es mi refugio ante los golpes del mundo. Pero el mundo no es poesía.

Woddy Allen y el amor

I thought of that old joke I know... this guy goes to a psychiatrist and says: "Doc, uh, my brother's crazy; he thinks he's a chicken." And the doctor says: "Well, why don't you turn him in?". The guy says: "I would, but I need the eggs."

Regalo para E.

De rompebolas nomás, te dejo este poema que tengo relacionado con vos desde hace mucho... y cuando digo mucho es mucho jajaja, me gusta lo de camarada. Es una palabra linda, te quiero! y suerte suerte suerte!

Claro que sos mi camarada

porque sos más, siempre sos más.

Hay la ruta en común, el horizonte

dibujado con lápiz de esperanza, 

hay la amargura del fracaso

a la hora en que los hornos no se encienden

y hay que palear de nuevo el carbón del mañana.

Claro que sos mi camarada

porque sos la que dice no, te equivocaste,

o dice sí, está bien, vayamos.

Y porque en vos se siente que esa palabra es una

lenta, feliz, necesaria palabra:

hay cama en camarada,

y en camarada hay rada,

tu perfume en mis brazos,

tu barca anclada al lado de la mía.

Todos elogian mis ojos,
nadie elogia mi voz.
Pero los ojos son pasivos
observan, aceptan.
Nadie elogia mi voz.
El un día lo hizo
y fue lo más hermoso que alguien me dijo alguna vez.
El, cuya voz parece venir de otro mundo,
elogió la mía,
que ironía.
Hoy necesito su abrazo
que contenga esta pena
y me sostenga en esta noche de pirañas y lobos,
de miedo
pero el cariño nunca va a llegar a sus brazos
apenas entra en sus palabras
y roza su sexo.

(No lo culpo, ya lo dije antes:
él es el hombre que no vino a quedarse, sino a cambiarme)

L'OBSCURITE DES EAUX

Escucho resonar el agua que cae en mi sueño. Las palabras
caen como el agua yo caigo. Dibujo en mis ojos la forma de mis
ojos, nado en mis aguas, me digo mis silencios. Toda la noche
espero que mi lenguaje logre configurarme. Y pienso en el viento
que viene a mí, permanece en mí. Toda la noche he caminado bajo
la lluvia desconocida. A mí me han dado un silencio pleno de
formas y visiones (dices). Y corres desolada como el único pájaro
en el viento.

A. Pizarnik.

o

dulce

"Coincidencia es la manera que tiene Dios de permancer anónimo". Albert Einstein.

"La música solamente existe en este planeta porque hay aire. El universo es todo silencio." (Charly García)

this too shall pass II (ya estaría, no?...)

es ruego el quererte

ARTE

Cuando el
espíritu
se desvanece
aparece
la
forma.-

Charles Bukowski

Quise decirle: "Siento cosas por vos que no sé traducir en palabras". Me contuve: él ya sabe lo que siento, y por eso calla. 

El misterio es qué calla.

tus ojos mayores me hablan del futuro, y solo veo tranquilidad.

Fragmento de Rayuela - Cap. 93

"...Pero el amor, esa palabra... moralista Horacio, temeroso de pasiones sin una razón de aguas hondas, desconcertado y arisco en la ciudad donde el amor se llama con todos los nombres de todas las calles, de todas las casas, de todos los pisos, de todas las habitaciones, de todas las camas, de todos los sueños, de todos los olvidos o los recuerdos. Amor mío, no te quiero por vos ni por mí ni por los dos juntos, no te quiero porque la sangre me llame a quererte, te quiero porque no sos mía, porque estas del otro lado, ahí donde me invitas a saltar y no puedo dar el salto, porque en lo mas profundo de la posesión no estas en mí, no te alcanzo, no paso de tu cuerpo, de tu risa, hay horas en que me atormenta que me ames (cómo te gusta usar el verbo amar, con qué cursilería lo vas dejando caer sobre los platos y las sábanas y los autobuses), me atormenta tu amor que no me sirve de puente porque un puente no se sostiene de un solo lado."

antiguo y mezclado... tal como lo encontré

Dividir saca profundidad, el tiempo se gasta, no se vive.
______________________________________________________________________________

Este dolor en el pecho no es nuevo, lo tengo desde que nací.

______________________________________________________________________________

Me saco el tiempo de la espalda
absorbo esta angustia que calla
la herida de mis heridas sangra en tu mirada.

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Si el autoestima dejase de ser un concepto y se volviese algo corpóreo el mío sería como un niño aprendiz de cura, rutinariamente violado, que se arrastra por la Iglesia pidiendo perdón, buscando cariño y comprensión en pinturas que hicieron unos tipos por encargo.

[ugh... que horror]

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-Lo que marca es lo breve, las historias de amor que podrían haber sido y no fueron. Hablo de principio, nudo y desenlace. Llego al principio y después se me queda el nudo atascado en la garganta y los dejo ir (para no ahogarme). El desenlace lo hago en mi cabeza...

-¿Será tu cabeza tan celosa que te quiere solo para sí?

-Puede ser, en todo caso el amor es mutuo.

de sol a sol, labrando tierras tendrás tu pan
todos los ríos van al mar 
pero este nunca se llenará
todos los ríos
siempre volverán a donde salieron
para comenzar a correr de nuevo...

this too shall pass

¿qué amamos cuando amamos?

Arena

translate this to me

el teatro es el medio (hoy)
el fin es la esencia
NO
el teatro es el fin,
la esencia no existe.

porque no puede apagarse lo que nuca se ha encendido, porque no puede ser sano lo que nunca se ha podrido...

yo no sé qué me han hecho tus ojos

un verso de Goethe

"Amor y arte amplifican las pequeñas cosas"